他和影子

有一个诗人 他爱上了自己的影子 他拿起铅笔 为她潦草地写了几个字 他闭上眼睛等待她 轻声呼唤自己的名字 她说对不起 那只是一张纸 诗人不是画家 涂不出绚烂的色彩